tag:blogger.com,1999:blog-12049055617750244312024-02-02T14:06:59.215+01:00Los magosConjunto de blogueros con bitácoras personales dedicadas a la literaturaSureñahttp://www.blogger.com/profile/00213574219177822195noreply@blogger.comBlogger18125tag:blogger.com,1999:blog-1204905561775024431.post-6823326488887289092012-04-09T00:40:00.000+02:002012-04-09T00:40:19.478+02:00El tamaño no importaY otra película mas sobre el naufragio del Titanic.<br />
¿Para cuando una película que se llame Patera?Pugliesinohttp://www.blogger.com/profile/04259731283529865364noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-1204905561775024431.post-85679495362671966462012-03-11T19:18:00.002+01:002012-03-11T19:18:23.685+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCCTSl1YdocSMAGFS17N0oe_Q9U18lsYUkx7Nzi6Nu4oNgCXPg_g22N9xkSgGsn5KqLsIBBLXRUw6td7oHU8xf1JG6y1ZuZ5l0KzXDOcA4IpErVJO6rrSZkwWYFLCCQH8abyqHiHpYpSU/s1600/Madrid11.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="215" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCCTSl1YdocSMAGFS17N0oe_Q9U18lsYUkx7Nzi6Nu4oNgCXPg_g22N9xkSgGsn5KqLsIBBLXRUw6td7oHU8xf1JG6y1ZuZ5l0KzXDOcA4IpErVJO6rrSZkwWYFLCCQH8abyqHiHpYpSU/s320/Madrid11.jpg" width="320" /></a></div>Pugliesinohttp://www.blogger.com/profile/04259731283529865364noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1204905561775024431.post-14354628141312730612011-10-03T21:59:00.000+02:002011-10-03T21:59:02.988+02:00Gana$<u>PSOE</u>: Nadie nos gana en ganas de ganar. <br />
<u>PP</u>: Ganar son las ganas que tiene el país de cambiar. <br />
<u>Los bancos</u>: Da igual quien gane, la banca siempre ganaPugliesinohttp://www.blogger.com/profile/04259731283529865364noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-1204905561775024431.post-56341089368356969412011-05-02T19:06:00.000+02:002011-05-02T19:06:34.839+02:00Muerte a un terroristaSe ha hecho justicia, dice el presidente de USA, se ha hecho justicia bombardeando Libia dijo el alto mando de la OTAN, se ha hecho justicia ahorcando a Saddan, condenando a los piratas somalíes, boicoteando a Turquía su ingreso, abandonando a su suerte a los saharahuis, etc, etc, etc <em>(desgraciadamente situaciones ya convertidas en tópicos, lo peor que les podía ocurrir) </em><br />
<br />
Pero ¿Qué esperan para hacer Justicia con los que desangran nuestras economías impunemente mientras ciertas empresas o entidades aumentan y aumentan beneficios y sueldos <em>(de las altas instancias, porque a las bajas las despiden, tal vez para tocar a mas)</em> y con los que se corrompen desde el poder?<br />
<br />
La Justicia es una cosa, la venganza es otra, y seguro que nos alegramos de la muerte de ese terrorista, como de la misma forma queremos linchar al maltratador o asesino de un niño, y puede que se haga justicia de ese modo, pero en nuestro sistema, por muy lenta, ciega, torpe y ¿por qué no? injusta que sea a veces o vaya contra nuestros intereses, la Justicia es otra cosa. <br />
<br />
Una cosa está clara, las victimas del 11S, del 11M, de Londres, de tantos asesinatos cometidos por orden o mano de ese tipo, adiestrado por quienes lo han matado, no van a encontrarlo en el cielo.Pugliesinohttp://www.blogger.com/profile/04259731283529865364noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-1204905561775024431.post-68734111452721710092011-03-29T23:20:00.000+02:002011-03-29T23:20:44.127+02:00El viernes se celebra el Día mundial de la diversión en el trabajo<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: large;">Parado(<strong>ja</strong>)s</span>Pugliesinohttp://www.blogger.com/profile/04259731283529865364noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1204905561775024431.post-64475503033078597232010-08-28T19:12:00.000+02:002010-08-28T19:12:17.053+02:00Dialogaritmo- Mira quien veo por aquí. Hola ¿qué tal? <br />
- Anda ¿qué haces? Yo aquí, y tú ¿qué tal?<br />
- Pues nada, por aquí, ¿qué te cuentas?<br />
- Bien, ahí vamos, estudiando y tú ¿qué?<br />
- Ahí estamos también ¿Cómo te va?<br />
- Como siempre, ya sabes.<br />
- Venga, ya nos vemos eh?<br />
- Sí, a ver si nos vemos.Pugliesinohttp://www.blogger.com/profile/04259731283529865364noreply@blogger.com24tag:blogger.com,1999:blog-1204905561775024431.post-43867778649871741782010-04-23T00:00:00.006+02:002010-04-23T00:31:29.678+02:00Llave de Abril - Parte IVCuando llegaron encontraron la librería cerrada. Era tarde y la oscuridad engullía los títulos de los libros expuestos en el escaparate: ahora solo eran un par de formas rectangulares que se confundían entre sí. En el desorden que proporcionaba la ausencia de luz don Quijote cabalgaba por las llanuras de uno de los mundos de Asimov, un cronopio se colaba en los pensamientos de Kant, y Cleopatra se deleitaba con los diseños de Mies.<br /><br />Siguieron frente al escaparate, absortos, observando la locura de letras y personajes que nacían de aquella oscuridad.<br /><br />-Esto no puede estar pasando- se dijo él -y esa “Llave de Abril” cuyas letras hacen las veces de oráculo… ¿Qué diablos significa?<br /><br />De pronto sintió cómo alguien estiraba su manga derecha con un suave pero insistente tirón:<br /><br />-¿Has visto eso?- dijo la mujer de la librería mientras señalaba lo que parecía un sobre blanco. -Ahí, junto a la cancela de la librería, ¿es lo que parece?<br /><br />- ¿Un sobre?<br /><br />- Sí, debemos abrirlo.<br /><br />Abrieron el misterioso sobre y encontraron una llave con una nota adjunta:<br /><br /><span style="font-style: italic;">Dos llaves, una librería, dos personas, un corazón, una sola novela. Un sueño.72</span><br /><br />-Toda llave abre “algo”, ¿qué supones que abrirá esta llave?<br /><br />-Espera, en la nota decía 72, miremos la página 72 del libro...Aquí dice:<br /><br /><span style="font-style: italic;">Encontraron la llave que abría la puerta de la librería donde se vieron por primera vez. </span><br /><span style="font-style: italic;">Introdujeron la llave en su cerradura. Al empujar la puerta un destello blanquecino lo lleno todo…</span><br /><br />Poco después se despertó en el interior de la librería. La claridad de la mañana le dañaba la visión. Estaba desorientado y encontró a su alrededor unos cuantos libros revueltos. Sintió cómo alguien posaba su mano sobre su hombro mientras le extendía un café humeante y le propinaba un beso en la frente:<br /><br />-¿Otra vez te has pasado la noche leyendo para calmar los nervios?<br /><br />No le dio tiempo a contestar y aunque ella le hubiera concedido un margen para articular una respuesta no hubiese sido capaz. Aquella noche había sido la noche más extraña de su vida, donde el sueño, la realidad y sus letras se confundieron.<br /><br />-Hoy es un gran día. Por fin ha llegado:<br />“Editorial Saint-Exupéry”<br /><br />Ella le guiñó el ojo a la vez que le mostraba un paquete marrón que poco a poco fue descubriendo.<br /><br />-Tu novela, “Llave de Abril”.<br /><br />Y desenvolvió suavemente un libro que olía a recién impreso…<br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-size:180%;">Feliz día del libro</span><br /><a href="http://www.scribd.com/full/30361925?access_key=key-y9q5wlo029ik84uwrng"><br /><span style="font-style: italic;">(Tenemos un pequeño regalo para ti, puedes descargar este relato en formato libro!</span></a><span style="font-style: italic;">)</span><br /><span style="font-size:85%;"><br /><span style="font-style: italic;">Lee el relato entero con algo de música:</span></span><br /><br /><object height="40" width="250"> <param name="movie" value="http://listen.grooveshark.com/songWidget.swf"> <param name="wmode" value="window"> <param name="allowScriptAccess" value="always"> <param name="flashvars" value="hostname=cowbell.grooveshark.com&widgetID=20879986&style=metal&p=0"> <embed src="http://listen.grooveshark.com/songWidget.swf" type="application/x-shockwave-flash" flashvars="hostname=cowbell.grooveshark.com&widgetID=20879986&style=metal&p=0" allowscriptaccess="always" wmode="window" height="40" width="250"></embed></object><br /><br /><a title="View "Llave de Abril" on Scribd" href="http://www.scribd.com/doc/30361925/Llave-de-Abril" style="margin: 12px auto 6px; font-family: Helvetica,Arial,Sans-serif; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; font-size: 14px; line-height: normal; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; display: block; text-decoration: underline;"></a> <object id="doc_126999923484544" name="doc_126999923484544" type="application/x-shockwave-flash" data="http://d1.scribdassets.com/ScribdViewer.swf" style="outline-color: -moz-use-text-color; outline-style: none; outline-width: medium;" height="600" width="100%"><param name="movie" value="http://d1.scribdassets.com/ScribdViewer.swf"> <param name="wmode" value="opaque"> <param name="bgcolor" value="#ffffff"> <param name="allowFullScreen" value="true"> <param name="allowScriptAccess" value="always"> <param name="FlashVars" value="document_id=30361925&access_key=key-y9q5wlo029ik84uwrng&page=1&viewMode=book"> <embed id="doc_126999923484544" name="doc_126999923484544" src="http://d1.scribdassets.com/ScribdViewer.swf?document_id=30361925&access_key=key-y9q5wlo029ik84uwrng&page=1&viewMode=book" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" wmode="opaque" bgcolor="#ffffff" height="600" width="100%"></embed> </object>Anonymousnoreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-1204905561775024431.post-73858113801871600202010-04-22T11:30:00.002+02:002010-04-22T11:42:53.126+02:00Llave de Abril - Parte III<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg27kxZqHAms1FVdFSTQ3Br_i_w-vh4HhBEjcxdJj3HX2qX6YYlVd23W1_bte6WoMOH0cR4J1kNsuOZ63U7G1hwp2aoQ34ZiSqA30zSKhMiAPpt7Dyi_48zprGr1oCw5Sc2OwkUrzl6b0s/s1600/Se+aproxima.jpeg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 276px; height: 207px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg27kxZqHAms1FVdFSTQ3Br_i_w-vh4HhBEjcxdJj3HX2qX6YYlVd23W1_bte6WoMOH0cR4J1kNsuOZ63U7G1hwp2aoQ34ZiSqA30zSKhMiAPpt7Dyi_48zprGr1oCw5Sc2OwkUrzl6b0s/s320/Se+aproxima.jpeg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5462499451364331890" border="0" /></a><br /><div style="text-align: center; font-style: italic;">(Antes de comenzar... lee la <a href="http://magosypalabras.blogspot.com/2010/04/llave-de-abril-parte-i.html">primera</a> y la <a href="http://magosypalabras.blogspot.com/2010/04/llave-de-abril-parte-ii.html">segunda</a> parte de este relato)<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Le dio un último sorbo a su copa, pagó el <span style="font-style: italic;">martini </span>y guardó el libro en su bolso. Cuando se disponía a abandonar el <span style="font-style: italic;">Venezia</span> un hombre desaliñado se interpuso en su camino.<br /></div><br />- Eres tú ¿verdad? La chica de la librería.<br /><br /><div style="text-align: justify;">Ella le miró en silencio. Aquel hombre era el autor de la novela que estaba leyendo y que había releído decenas de veces porque... tan identificada se sentía con la historia que contaba que a veces era imposible distinguir lo que ocurría en su vida de lo que pasaba en esas páginas. Aquel era el autor de esa historia y el mismo hombre con el que se cruzó años atrás en la vieja librería donde había trabajado.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">- He venido en cuanto me he dado cuenta. La fecha, este lugar... Estaba leyendo tu libro y... bueno, hoy es 23 de Abril, de nuevo.<br /></div>- ¿Mi libro? – preguntó desconcertada.<br /><br /><div style="text-align: justify;">Él le mostró su <span style="font-style: italic;">Llave de Abril</span>, ella cogió el ejemplar entre sus manos, perpleja. El libro era idéntico al que ella había guardado en su bolso, salvo por la sinopsis, quizás por lo que contaba, y por la fotografía de la contraportada: una imagen suya, de brazos cruzados, con el pelo largo y sonriendo, junto a una estantería repleta de libros.<br /></div><br />- Tengo algo que mostrarte – dijo ella abriendo su bolso.<br /><br /><div style="text-align: justify;">Sacó su <span style="font-style: italic;">Llave de Abril </span>y se la tendió al hombre. Y éste, nada más examinarlo, contempló en ese libro la tan ansiada novela que siempre había querido escribir; la que se había esfumado de su cabeza, años atrás.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">- Creo que estos libros son las <span style="font-style: italic;">Llaves</span> de nuestros sueños, los que nunca pudimos escribir; las <span style="font-style: italic;">Llaves</span> que abren la puerta para que nuestras historias formen un solo lazo.<br /></div><div style="text-align: justify;">- Sólo hay una forma de averiguarlo. Tenemos que volver a la librería – dijo ella mientras le arrastraba a la salida del club.<br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:78%;"><span style="font-style: italic;">*Gracias a Carlos, que me regaló esta ilustración hace tiempo y... ha llegado la hora de usarla :)</span></span><br /></div></div>AdRhttp://www.blogger.com/profile/01167563025646494917noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1204905561775024431.post-47478727106495118232010-04-21T12:08:00.002+02:002010-04-22T13:51:44.034+02:00Llave de Abril - Parte II<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiU48A7Tz9ZCwmwciZe8n5vupRMa1-Fz-MjCDgr5AZjVVyKtECjv312pWV3GW7dHc_rWNB8JClgGkRUdQG-DAwE2ifUnqOGtpJtYgaNiL2xJc8VMIOszIZ2Zvhv5BxZQdGe9R0ZuZq6wNU/s1600/2428474474_748fc30b4d_m.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiU48A7Tz9ZCwmwciZe8n5vupRMa1-Fz-MjCDgr5AZjVVyKtECjv312pWV3GW7dHc_rWNB8JClgGkRUdQG-DAwE2ifUnqOGtpJtYgaNiL2xJc8VMIOszIZ2Zvhv5BxZQdGe9R0ZuZq6wNU/s400/2428474474_748fc30b4d_m.jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><i>Imagen de <a href="http://www.flickr.com/photos/jaime_monfort/2428474474/">aquí</a></i></span></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><i style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">(Antes de comenzar... lee la <a href="http://magosypalabras.blogspot.com/2010/04/llave-de-abril-parte-i.html">primera</a> parte de este relato)</i></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><br />
<br />
<span style="font-size: small;">Cuando abrió los ojos, se dio de bruces con el inconfundible malestar que provoca la resaca: en la mesita, una botella vacía y, en su cabeza, un martilleo incesante.</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">-Todo ha sido una pesadilla- se dijo, y, al girar sobre sí mismo para volverse a dormir, la sonrisa de aquella mujer le robó el sueño. <i>"Llave de Abril"</i> le esperaba sobre su almohada.</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Con el corazón cabalgándole en el pecho, se levantó de la cama y encendió un cigarrillo, hacía cinco meses que había vuelto a fumar incontrolablemente. Se acercó a la ventana y observó cómo la lluvia se abría paso entre las nubes; una niña con botas de agua coloreadas en rosa soltaba la mano de su padre para saltar en los charcos.</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Veía su cara reflejada en el cristal y le parecía estar viendo a un extraño, un extraño desaliñado y ojeroso que no sabía si estaba vivo o no; se preguntaba si sería un fantasma, si la escritura de su novela inexistente le había quitado la poca vida que tenía.</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">La ceniza del cigarrillo se desplomó agotada sobre su pecho y la quemazón le hizo volver en sí. Algo estaba pasando y tenía que averiguarlo.</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Se sentó en el borde de la cama y tomó el libro entre sus manos; ese montón de hojas encuadernadas le desconcertaba, pero no tanto como la fotografía de su autora, que parecía estar mirándole a él. Tenía que encontrarla, preguntarle qué significaba todo aquello. Empezó a pasar las hojas, desesperado, mientras pensaba en algo, cualquier detalle que le hiciera llegar a ella, cuando, de repente, sus ojos se detuvieron en la página 103, sobre unas líneas subrayadas en rojo:</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><i>"...Y allí estaba yo, en el Venezia, con un Dry Martini en la mano y la novela de aquel desconocido en la otra, sin saber cómo había llegado su libro hasta mí y con la mirada fija en la foto de su autor, el mismo hombre que me crucé años atrás en la vieja librería." </i></span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Sureñahttp://www.blogger.com/profile/00213574219177822195noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-1204905561775024431.post-62322371706446077292010-04-19T21:45:00.004+02:002010-04-21T12:10:18.537+02:00Llave de Abril - Parte I<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVUdZLrInFtoqtgIuhVTF52ibJSBcFtmi0DOSn5Q5u1mlkLTvohq2YpnhCmjG1tQiu8G8bOUO8_gZhafPr-TnlvdzCQF2NZ5_Wmw8swtbzTZSLOukh-F9ueHtH9mJE-klAWFkQ-V1J22Y/s1600/23+abril.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5461942527734859330" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVUdZLrInFtoqtgIuhVTF52ibJSBcFtmi0DOSn5Q5u1mlkLTvohq2YpnhCmjG1tQiu8G8bOUO8_gZhafPr-TnlvdzCQF2NZ5_Wmw8swtbzTZSLOukh-F9ueHtH9mJE-klAWFkQ-V1J22Y/s320/23+abril.jpg" style="display: block; height: 240px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 320px;" /></a> - Llave de abril - Ese era el título del libro que sostenía mientras pasaba una y otra vez sus hojas buscando algo escrito en ellas, pero todas estaban en blanco - Pues no abre nada - Murmuró, y lo volvió a dejar en su sitio.<br />
En ese instante antes de abandonar el pasillo vio a una mujer colocando varios libros en el mostrador. Nunca creyó en esas cosas que pasan, pero cuando cruzaron sus miradas sintió que algo sucedía. Era como si se conocieran de un tiempo cercano y una leve sonrisa en ambos parecía confirmarlo. Elegante, escondía tras de sí el misterio de su presencia, como si debiera regresar pronto al interior de algunos de los libros que llevaba.<br />
Y antes que él pudiera darse cuenta desapareció cuan hechizo de la librería.<br />
Pasaron unos años desde aquel encuentro. La frustración y el deambular por sueños inacabados habían ocupado la mayor parte de su vida. Aquel día terminaba el plazo para entregar su novela y el no hallar la forma de hacerlo desencadenó su caída. Le hubiera gustado escribir que ese día perdió su trabajo y halló el amor. Pero éste no fue sino un sueño, uno más. Fue desde entonces una lucha contra las páginas en blanco.<br />
Hoy es 23 de abril, y paseando sin saber por donde, pareció que el pensamiento guiara sus pasos porque de repente recordó aquel lugar. Se hallaba ante la librería.<br />
Escéptico e idealista, no esperaba hallarla de nuevo cuando entró en el establecimiento, aunque soñó con que así fuera.<br />
Poco o nada habían cambiado las cosas en el interior de la librería. No podía evitar mirar de reojo por si la veía, mientras recorría los pasillos hasta que algo le detuvo frente a un estante.<br />
Ante él un libro llamó su atención. "Llave de abril" Y aún mas sorprendido se quedó cuando al ver la contraportada vio la foto de su autora, ella.<br />
Al ojearlo no vio páginas en blanco, sino la historia que ambos habían vivido.<br />
- Quiero este libro - Dijo en el mostrador - Abre la imaginación.Pugliesinohttp://www.blogger.com/profile/04259731283529865364noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-1204905561775024431.post-90482498697536623832009-08-06T00:01:00.002+02:002009-08-06T00:06:30.844+02:00La Bailarina<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbCu5QBGAJLyIbiisxIT8D3H4yH5sBlZHI619I8PzLzGkf8x4AXMCe1TXFgxeKXAOZ33ZWm4dGhUb0SdYvD1CkiLMxKzC21zc1MTTerSGnlPoBZ-t4MaGRUqYGRxVvS6EbB3_vhYPUhFU/"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 404px; height: 357px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbCu5QBGAJLyIbiisxIT8D3H4yH5sBlZHI619I8PzLzGkf8x4AXMCe1TXFgxeKXAOZ33ZWm4dGhUb0SdYvD1CkiLMxKzC21zc1MTTerSGnlPoBZ-t4MaGRUqYGRxVvS6EbB3_vhYPUhFU/" alt="" border="0" /></a><br />- Mamá... ¿por qué llora <a href="http://scriptoria.blogspot.com/2009/08/la-caja-de-musica.html" target="_blank">tu bailarina</a>?.<br />- No llora, hijo, sólo da vueltas sobre sí misma.<br />- Pero...<br />- Dime.<br />- Nada. Pensé que giraba para que yo no viera cómo rodaba por su cara una lágrima.<br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:78%;"><span style="font-style: italic;">* foto de <a href="http://rosarot.deviantart.com/art/tanzen-ist-traeumen-20738030">aquí</a></span></span><br /></div>AdRhttp://www.blogger.com/profile/01167563025646494917noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-1204905561775024431.post-2698982935519162742009-04-24T21:48:00.004+02:002009-04-24T22:04:19.528+02:00Magia (microcuento)<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_LJhemZewtuQ/SUB7MmHgfkI/AAAAAAAAA_8/NsaNGbY8h8Y/s1600-h/1986950520_2035be549f.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 377px; height: 244px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_LJhemZewtuQ/SUB7MmHgfkI/AAAAAAAAA_8/NsaNGbY8h8Y/s400/1986950520_2035be549f.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5278354219598904898" border="0" /></a><span style="font-size:85%;">(foto de <a href="http://www.flickr.com/photos/gionaspi/1986950520/">aquí</a>)</span><br /><br /><br /></div><br /><div style="text-align: left;">- ¡Oh, me ha arrancado la nariz! ¡Oiga, devuélvame mi nariz! -<span style="font-style: italic;">le gritó un pequeño al mago callejero-.</span><br /><br />- Lo siento, ahora es mía.<br /><br />- Pero... pero... ¡ la necesito! <span style="font-style: italic;">-volvió a implorar el pequeño-.</span><br /><br />- Yo también la necesito, me viene bien para elaborar unas cuantas fórmulas y pócimas...<br /><br /><br />Y el mago desapareció por entre los arcos de la plaza, y el niño quedó confuso, entre la multitud de la plaza buscando su nariz.<br />Hasta que de pronto encontró una flor de azahar, la tomó entre sus manos y se impregnó de su olor.<br /><br /><br /></div>Anonymousnoreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-1204905561775024431.post-83180127076938252162009-04-15T18:11:00.002+02:002009-04-15T18:30:37.465+02:00Alhamyna de abril<strong><em><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#ffff00;">Ad</span><span style="color:#3333ff;">Sur</span><span style="color:#666666;">Ven</span><span style="color:#ff0000;">Pat</span>.</span></em></strong><br /><strong><em><span style="font-family:verdana;color:#33cc00;">Una palabra,</span></em></strong><br /><strong><em><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#ffff33;">que</span> <span style="color:#3333ff;">ahora</span> <span style="color:#666666;">son</span> <span style="color:#ff0000;">dos</span>.</span></em></strong><br /><strong><em><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#33cc00;">Cuatro</span>,</span></em></strong><br /><strong><em><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#cc33cc;">una</span>.</span></em></strong><br /><strong><em><span style="font-family:verdana;">M<span style="color:#ffff00;">a</span><span style="color:#3333ff;">g</span><span style="color:#666666;">i</span><span style="color:#ff0000;">a</span>.</span></em></strong>Pugliesinohttp://www.blogger.com/profile/04259731283529865364noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-1204905561775024431.post-28084099519626555852009-04-01T00:37:00.002+02:002009-04-01T00:58:49.722+02:00Sumergida en Mi Recuerdo<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHw3i01TnAqqmP5vR3wXMIAmp2YqYLg7syKpooF5eOJgJriBzww-SPCapfIjc-VjQV4F-oH6hMwHkkh8qOA_7I898pFXm08WKXrkJhP1CVC5w1Th_Ss-ryYYeNK0dUZW-5i55qv6UkIZE/"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 417px; height: 419px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHw3i01TnAqqmP5vR3wXMIAmp2YqYLg7syKpooF5eOJgJriBzww-SPCapfIjc-VjQV4F-oH6hMwHkkh8qOA_7I898pFXm08WKXrkJhP1CVC5w1Th_Ss-ryYYeNK0dUZW-5i55qv6UkIZE/" alt="" border="0" /></a><span style="font-size:180%;"><span style="font-weight: bold;">"</span></span><span style="font-style: italic;">Nunca has tenido a tus ojos enfrente,</span><br /><span style="font-style: italic;">no de la manera en que yo los tengo</span><br /><span style="font-style: italic;">... y los miro.<br /><br /></span><span style="font-style: italic;">Y los sueño,</span><br /><span style="font-style: italic;">sumergidos en mi aliento,</span><br /><span style="font-style: italic;">sumergida tú en mi océano.<br /><br /></span><span style="font-style: italic;">No te puedes mirar de frente,</span><br /><span style="font-style: italic;">y un espejo no te devuelve</span><br /><span style="font-style: italic;">lo que puedan decir ellos.</span><br /><br /><span style="font-style: italic;">De la misma manera que no te puedes abrazar a ti misma</span><br /><span style="font-style: italic;">y decirle a tu piel con tus manos</span><br /><span style="font-style: italic;">lo que te dices en silencio...</span><br /><br /><span style="font-style: italic;">...lo mismo ocurre con tus ojos.</span><br /><span style="font-style: italic;">Que yo todavía los siento.</span><span style="font-size:180%;"><span style="font-weight: bold;">"</span></span><br /></div><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-style: italic;font-size:85%;" >*foto de <a href="http://www.weheartit.com/entry/480762">aquí</a></span><br /></div>AdRhttp://www.blogger.com/profile/01167563025646494917noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-1204905561775024431.post-43817734495370801242009-03-26T21:54:00.001+01:002009-03-26T21:54:25.603+01:00A Kind Of Magic…<p align="center"><em>De fondo… <br />A Kind Of Magic * Queen</em></p> <p align="center"><embed type="application/x-shockwave-flash" src="http://stat.radioblogclub.com/radio.blog/skins/mini/player.swf" allowScriptAccess="always" width="180" height="23" bgcolor="#ECECEC" id="radioblog_player_-1" FlashVars="id=-1&filepath=http://www.radioblogclub.com/listen2?u=18yck5WdvN3Ln9Gbi5ybpRWYy9ichVGbjR3bk9icm5SZlJnZuonYk5WYo92ZuF2c/Queen%2520-%252002%2520-%2520A%2520Kind%2520Of%2520Magic.rbs&colors=body:#ECECEC;border:#BBBBBB;button:#999999;player_text:#999999;playlist_text:#999999;"></embed></p> <p> </p> <p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPBL2qLwQ6EMzVrzTRZWAoPpLXSuEIBvwlIKfpQiUdJnkP_v6ghM5ZKXZThIMd3TQGgYtmxRFbtTUXsxWxvSdcozSjVPHwy5XhZYl2APwmGnvZSqBtb5U7LD_qQLNzpdVoNZVyrAAXPSY/s1600-h/20070618215847-magia-potagia%5B11%5D.jpg"><img title="20070618215847-magia-potagia" style="border-top-width: 0px; display: block; border-left-width: 0px; float: none; border-bottom-width: 0px; margin-left: auto; margin-right: auto; border-right-width: 0px" height="338" alt="20070618215847-magia-potagia" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBn_fPa2Vx8nH3VrgSIRtpRR-N8aB-e7W7NN1U7GdMlEJPTIDIl2804Rt2uwZZKsqzJJcN0wl0-6vFH3bIdQA4dQjj7krCZmjU5xGVVu7RGWJVJQ4Pvaa92GlLPuebkzQjxFeRVpoBp-w/?imgmax=800" width="489" border="0" /></a> </p> <p><em></em></p> <p align="center"><em><font size="2"><strong></strong></font></em></p> <p align="center"><em><font size="2"><strong></strong></font></em></p> <p align="center"><em><font size="2"><strong>…un Sueño, un Alma, un Premio, una Meta… <br />…un Rayo de Luz que muestra el Camino… <br /> <br />…es una especie de Magia…</strong></font></em></p> <p align="center"><strong><em><font size="2"> </font></em></strong></p> Sureñahttp://www.blogger.com/profile/00213574219177822195noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-1204905561775024431.post-48164853317339403172009-03-18T18:21:00.001+01:002009-03-18T18:21:48.840+01:00Que 20 Años No Es Nada… | La Herencia<p><em><strong><font color="#373737">20 años no son nada, pero en su casa lo son todo.</font></strong></em></p> <p><em><font color="#373737"><strong>Esta</strong> </font><strong><font color="#373737">Soñad(Escrit)ora, esta Jazz Woman, nos acerca tanto a sus escritos, que podemos, no sólo leerlos, sino percibir con total nitidez la escena, con su ternura, su pasión, su pena o su alegría. <br />Esta Maga de Montmartre nos regala con sus escritos el valioso contenido de su Cajita de Tesoros y, al abrirla, nos embarga el aroma del Jazmín, del Romero y del Azahar que desprenden cada una de sus historias; historias enfundadas en Recuerdos de Niñez y Nopalabras que fácilmente hacemos nuestras y llevamos a nuestra vida.</font></strong></em></p> <p><strong><em><font color="#373737">Esta</font> <a href="http://que20noesnada.blogspot.com">Veinteañera</a> <font color="#373737">es niña y mujer, dulzura y madurez. Esta Mujer es Swing y Bebop.</font></em></strong><font color="#373737"> </font></p> <p> </p> <p> </p> <p align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCZVKaJVCKP6g9fwCGTvrxym7dWvwMxT5QljLNaW2t6qEl-TQk01JHuAl6B6cjqv8d4LXztENGGomj9aHvpiZkYSWZoPpe38zwolbwUjEL1mtWjGSuaUZrjPH0W5zOPe7oUfr6D-VoJmA/s1600-h/Cosiendo%20la%20vela%5B10%5D.jpg"><img title="Cosiendo la vela" style="border-top-width: 0px; display: inline; border-left-width: 0px; border-bottom-width: 0px; border-right-width: 0px" height="378" alt="Cosiendo la vela" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXTJETbPbG3OL4m2Oz35TZndwrcKDvqgrrVMp8H7L5y0K3jcgU1IregVg41YOr6MPEJbKgls59Y5OU32aUacntqlFVCCBuv5fWdZq17Y0VjCQmiTwpeX117J3TIOZEvUqU1RB2n_iuUTc/?imgmax=800" width="476" border="0" /></a> <br /><em>*Este cuadro de Sorolla se parece a una de las fotos que había en la caja</em></p> <p align="center"><embed type="application/x-shockwave-flash" src="http://stat.radioblogclub.com/radio.blog/skins/mini/player.swf" allowScriptAccess="always" width="180" height="23" bgcolor="#ECECEC" id="radioblog_player_-1" FlashVars="id=-1&filepath=http://www.radioblogclub.com/listen2?u=0vMHZuV3bz9yZvxmYu8WakFmcv02bj5SbhxWZpJmYlRmL3d3d/Francisco%2520Tarrega%2520-%2520Lagrima.rbs&colors=body:#ECECEC;border:#BBBBBB;button:#999999;player_text:#999999;playlist_text:#999999;"></embed></p> <p align="center"> </p> <p><em><font size="6">A</font>quel día llamaron a la puerta. Era mi tía: <br /></em></p> <p> </p> <p>- He estado revisando <a href="http://que20noesnada.blogspot.com/2008/01/la-carta.html">las cosas del abuelo</a>, tu abuela me pidió que catalogara sus cosas para ver que íbamos a guardar, con qué cosas os quedábais vosotros los nietos y qué vamos a regalar a la iglesia o tirar a la basura. <br />Si llega a ser por <a href="http://que20noesnada.blogspot.com/2008/01/coquetera-antigua.html">tu abuela</a> todo iba a la iglesia o a la basura, ya la conoces, pero la he convencido.- <em>me explicó</em> - Estas son tus cosas, las que te corresponden a ti. No hay nada de valor, eso se queda en casa hasta que falte la abuela. <br /></p> <p><em></em></p> <p><em></em></p> <p><em>Después de aquellas palabras, y tras haber permanecido en silencio escuchando a mi tía, me entregó una caja no muy grande con un montón de cosas apiladas en su interior.</em> Cartas, fotos, objetos... <br /></p> <p>- Desde pequeña te han gustado muchas de las cosas que hay en el interior de esta caja. Yo me encargaré de que tu abuela no las eche en falta -<em>dijo con una gran sonrisa en su cara, de esas que dejaban entrever que me regalaba un trocito de felicidad. <br /></em>Se que te hará feliz tener esto. Aún recuerdo cuando eras aún muy niña y te sentabas en el suelo, abrías <em>la caja de puros</em> y empezabas a jugar con todas esas fotos y postales, te inventabas el nombre de las personas que veías en ellas y todos aquellos escenarios. A tu abuelo le hacía mucha gracia todo aquello... ¿Recuerdas lo que te decía?</p> <p>- Ojalá las cosas fueran como tú las ves. - <em>dijimos las dos a la vez con una sonrisa. <br /></em></p> <p>- Si, eso decía <a href="http://que20noesnada.blogspot.com/2007/12/feliciano.html">tu abuelo</a>... Mira esta foto, te reías de la abuela porque su sombrero parecía una maceta - <em>y mi tía escenificó todo aquello con una enorme sonrisa. <br /></em></p> <p><font color="#8a8a8a"></font></p> <p><font color="#8a8a8a">- Y sigo pensando lo mismo, ¡mira el sombrero de la abuela! - </font><em><font color="#999999"><font color="#8a8a8a">insistí mientras señalaba a un sombrero invisible sobre mi cabeza.-</font> <br /></font></em></p> <p> </p> <p>- Te miro y es como si hubiera pasado tanto tiempo... Tus primos son ya muy mayores, tu tío se fue, ahora tu abuelo... Y tú, mírate, ya no eres <em>esa niña</em>, aunque siempre que te vea serás mi sobrina la pequeña, <em>- mi tía cambió el tono de sus palabras a uno mas triste.-</em> es como si te viera tirada en el suelo trasteando y jugueteando con tus muñecas. <br /></p> <p><font color="#8a8a8a">- Es verdad. A mi se me hace muy extraño, también siento que ha pasado mucho tiempo. <br /></font></p> <p><em></em></p> <p><em></em></p> <p><em></em></p> <p><em>Mi tía empezó a mirarme, como si intentara ver algo en mi, como buscando: <br /></em></p> <p>- La pequeñita de la familia... Sé que tu abuelo estaba muy orgulloso de ti, mas que de ninguno. Y mira que a mi me sentaba mal porque a tus primos les quería mucho, pero tu eras su debilidad -<em> hizo una pequeña pausa para intentar recordar algo.</em> <br />Y ahora lo entiendo. <br />Me estoy acordando de <a href="http://que20noesnada.blogspot.com/2008/02/vsperas-de-dolores.html">la vez aquella en la que me hiciste jirones toda lo ropa negra que tenía para que abandonara el luto que le guardé a tu tío q.e.p.d</a>. No se cómo se te ocurrían esas cosas... - <em>me dijo mientras me plantaba en toda la mejilla uno de sus besos. <br /></em></p> <p><font color="#8a8a8a"></font></p> <p><font color="#8a8a8a"></font></p> <p><font color="#8a8a8a"></font></p> <p><font color="#8a8a8a">- Ya verás cuando nazca tu nieto, ¡vas a ser abuela, tía! Y mi sobrina... Con ellos vuelve a ser todo como antes. De nuevo habrá alegría... eso no cambiará.- </font><em><font color="#8a8a8a">dije con una sonrisa en mi cara.-</font> <br /></em></p> <p>- Nos hacemos todos mayores querida, los pequeños crecéis aunque muchas veces no nos guste porque eso es síntoma de que nos hacemos viejos... Pero llegan las nuevas generaciones... ¡Anda que cuando tu te decidas por un buen mozo y te me cases y me des <em>sobrinosnietos</em>! <br /></p> <p><font color="#8a8a8a"></font></p> <p><font color="#8a8a8a"></font></p> <p><font color="#8a8a8a"></font></p> <p><font color="#8a8a8a">-¡Tampoco corras tanto tía! -<em>dije entre carcajadas</em>.-</font> <br /></p> <p>- Me voy ya antes de que empiece a <em>chochear</em> más. Espero que te guste eso que te he traído. -<em>me guiñó el ojo y uno de sus diminutos ojos quedó completamente cubierto por aquellos mofletes de niña pequeña en la cara de una mujer mayor. <br /></em></p> <p><font color="#8a8a8a"></font></p> <p><font color="#8a8a8a"></font></p> <p><font color="#8a8a8a"></font></p> <p><font color="#8a8a8a">- ¿Por qué no te quedas un rato y vemos todas estas fotos juntas? -</font><em><font color="#8a8a8a">sugerí mientras tomaba un par de fotos antiguas de la caja.</font> <br /></em></p> <p>- ¿Quieres? Pues dicho queda, no creo que tu abuela me eche en falta porque la deje sola un ratito. <br /></p> <p><em></em></p> <p><em></em></p> <p><em></em></p> <p><em>Y así pasamos la tarde, juntas, como cuando yo era pequeña y</em><a href="http://que20noesnada.blogspot.com/2007/12/visita-los-difuntos.html"><em> ella se quedaba a mi cargo</em></a><em>. Recordando tantos momentos y hablando sobre el futuro.</em></p> <p><em></em></p> <p align="center"><em></em></p> <p align="center"><em></em></p> <p align="center"><em></em></p> <p align="center"><em>………………….</em></p> <p><em></em></p> <p><em></em></p> <p><em></em></p> <p><em></em></p> <p><em>* Para D. que pronto estará jugando junto a la pequeña N. , alrededor de los que ahora somos "los mayores".</em></p> Sureñahttp://www.blogger.com/profile/00213574219177822195noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-1204905561775024431.post-55584199871395946072009-03-13T21:36:00.005+01:002009-03-13T22:20:50.797+01:00Milonga Sureña | El amante perpetuo<span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(51, 51, 51);">Camaleónica, <a href="http://milongasure%c3%83%c2%b1a.blogspot.com/">Sureña</a>, tiene la cualidad de salirse de su máscara milonguera y meterse en la piel de cualquiera. Sus "dedicados" guardan la ternura de una madre aflijida, sus "de la vida" la fuerza de un moribundo que se resiste a partir.<br /><br />El resto son cuadros y hermosas escenas que esta "granaína" cuelga a ritmo de deliciosas melodías y fotografías en la calidez de su blog.</span><br /><br /><br /><br /><br /><div style="text-align: right;"><div style="text-align: center;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-style: italic;">Sonidos de Fondo...<br /><br /></span></span></div><br /><br /><center><embed type="application/x-shockwave-flash" src="http://soundzit.com/player.swf" style="" id="player" name="player" quality="high" allowfullscreen="true" allowscriptaccess="always" wmode="opaque" flashvars="&file=http://www.youtube.com/watch?v=ePiHC2S7fDM&skin=http://soundzit.com/skin/stylish_slim.swf&tracecall=printTrace&&backcolor=#ffffff&frontcolor=#000000" width="300" height="30"></embed></center><br /><br /><span style="font-style: italic;">"Van a partirle el corazón.</span><br /><br /><span style="font-style: italic;">Y arrastra una cadena oscura de pasiones heladas,</span><br /><br /><span style="font-style: italic;">ese frio que cabe solamente</span><br /><br /><span style="font-style: italic;">detrás de una palabra…"</span><br /><br /><span style="font-style: italic;">CANCION AMARGA, Luis García Montero</span><br /></div><br /><p align="center"><a target="_blank" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioCUAvMADVJm1oGZGWY1JHi_bgKf72lbGk_XeykcYcRLzyOQRr6H1fadTW6NL2s0i33sv2Ywr6e61_m755pQFEYH1rx0NtKqD-qLcB2GG3HLFrOcERVuUpG9iRVPDprNS6JUYIbCUY-40/"><img style="border: 0px none ;" alt="601388" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZkxrE2MNmEBcY1szzpfnFkgIE37FBS8-sUTdXt0KLdWEJxLQFJChaXXSBj9o0SS-j4P83zSVJIq-VJHi9Rn4tKryeiVt6yGG1Epy2eAqGMTqVS-h5YSRbVSPapzPD7jncUPGBAc99W2g/" width="394" border="0" height="265" /></a> </p><br /><br />Aún recuerdo la primera vez que la vi: lucía un vestido de encaje rojo que acunaba su piel y unos tacones interminables, pero descendía por aquel camino empedrado con la ligereza de una pluma en el viento. Su sonrisa me cautivó desde el primer instante y me juré a mí mismo que estaríamos juntos por toda la eternidad.<br /><br />Pasé dos meses fabricando miradas y palabras, citándome a oscuras con mi suerte para rogarle que me concediera una oportunidad; ese momento llegó el día en el que Estela me aceptó para siempre.<br /><br />Tras nuestro matrimonio, ocupé el puesto de honor entre los hombres más afortunados de la tierra, la sola presencia de mi esposa me ayudaba a respirar.<br /><br />El día en el que mi anhelo hacia ella se hizo aún mayor, amaneció lloviendo, y pensé que mis subordinados se bastarían solos para desempeñar sus labores, así que corrí veloz hacia casa, ávido por paliar la tormenta en brazos de Estela.<br /><br />Al llegar a nuestro dormitorio la vi, allí estaba mi amada, sobre el lecho, con una sonrisa plácida en el rostro, aún más bella que de costumbre… y abrazada a ese desgraciado de Fermín.<br /><br />Sentí deseos de correr hacia ellos, abofetear a mi mayordomo y hacer mía a Estela allí mismo, delante de su amante; demostrarle quién era su esposo y que nadie la amaría jamás como yo, pero el dolor no me permitía dar un solo paso; fueron mis lamentos de rabia y mis porqués ahogados los que despertaron a ese par de infieles.<br /><br />«No te amo» «Siempre he querido a Fermín» «Sólo quería tu fortuna». Mi desnaturalizada esposa me hablaba sin remordimiento alguno, y yo, que sentía que me habían partido por la mitad, era incapaz de articular una sola palabra en su contra; se me había helado la sangre en mis venas.<br /><br />Sólo fui capaz de ahuyentar mi dolor cuando la vi acercarse a mí levitando, con una sonrisa pérfida en el rostro, pero tan luminosa como la primera que me regaló. Me besó tan apasionadamente, que por un momento olvidé lo que acababa de presenciar y me dejé caer en sus labios. Después, el dolor. El aguijón de la muerte había entrado en mi corazón en forma de cuchillo, el que ella sostenía en su mano derecha.<br /><br />Sin hacer ruido, dejé que mi cuerpo muriese ante los ojos de Estela y mi mayordomo, que, abrazados y complacidos, me vieron marchar…<br /><br />Ha sido un año de manos frías en el rostro y portazos injustificados, ráfagas de viento gélido y objetos con vida propia, palabras de amor al oído de Estela cuando la feliz pareja se disponía a entregarse a la lujuria desatada…; me lo he pasado bien en mi nueva vida, aunque quizá no pueda decirse lo mismo de ellos; esta mañana, Fermín ha abandonado despavorido mi casa al encontrar a Estela colgada del palomar, desesperada supongo, por tener que conformarse sólo con mi ente translúcido.<br /><br /><div style="text-align: center;">No te angusties, mi amada.<br /><br />Al fin podremos descansar juntos, por toda la eternidad…<br /><br /></div>Anonymousnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1204905561775024431.post-958916619806900282009-03-13T21:31:00.002+01:002009-03-13T22:21:59.917+01:00Scriptoria | La herida<span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(51, 51, 51);">En este escritorio se debe revolver con calma.<br />En las libretas y moleskines de <a href="http://scriptoria.blogspot.com/">AdR</a> encontraremos los sueños y cuentos de este gaditano. Y sus juegos, una se puede sorprender con las nuevas versiones -más modernas y adecuadas para nuestro tiempo- de los tiernos y edulcorados cuentos de nuestra infancia, esa sea quizá la parte más canalla de este escritor -puesta a prueba con "In Anima Vili"-.</span><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(51, 51, 51);">La parte más atrayente de este escritorio se centra en sus cuentos, cargados de un aura dulce, nostálgica y cálida, tanto que le roban sueños a la cotidiana realidad.</span><br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(51, 51, 51);">Podemos descubrirle también bajo la piel de <a href="http://elhombresintildes.blogspot.com/">El Hombre Sin Tildes</a>, o entre las páginas de su futura novela -<a href="http://enangulomuerto.blogspot.com/">En Ángulo Muerto</a>-</span><br /><br /><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:180%;"><br />"</span>Hubo un tiempo en un país incierto donde todos los niños nacían perfectos. Todos iguales, sin distinción física alguna. Los mismos ojos, las mismas manos, los mismos cuerpos.</div><br /><div style="text-align: justify;">Pero un día nació una niña con una pequeña herida sobre el ombligo. Era una herida diminuta, casi imperceptible, incurable. Una herida que nunca cicatrizaba. Pasaron los años y los demás niños la daban de lado en sus juegos. Así que la pequeña se quedaba en una esquina, sola, viendo pasar el tiempo.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Y por la herida se le escapaban las ganas de seguir creciendo en los años venideros.</div><br /><div style="text-align: justify;">Así transcurrieron muchos años y los niños perfectos se hicieron adolescentes enteros, y comenzaron a darse los primeros besos de enamorados, las caricias, los abrazos. Y eran cosas que la niña jamás tendría.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Hasta que un día llegó un chico al pueblo. Se paró ante la pequeña y le preguntó:<br /></div>- ¿Qué te pasa?<br />- Soy diferente. <span style="font-style: italic;">Sin ser</span> soy mujer, <span style="font-style: italic;">siendo</span> niña a la vez - dijo ella.<br />Y le mostró la herida de su vientre.<br />- Yo también soy distinto a los demás - dijo él.<br /><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://lh5.ggpht.com/angel.delgado/SNBVF9M19II/AAAAAAAADYo/F_5ORL7iyis/Un-beso.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 339px; height: 270px;" src="http://lh5.ggpht.com/angel.delgado/SNBVF9M19II/AAAAAAAADYo/F_5ORL7iyis/Un-beso.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-size:78%;">fuente foto: google</span><br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Y la pequeña alzó la vista y vio que el chico tenía una herida igual a la suya que le rompía en dos el labio inferior. Se puso de puntillas y en ese labio depositó un beso, uno solo que guardaba como la niña inocente que aún era. Y la herida del chico se cerró y la cicatriz se evaporó.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Entonces el joven pudo recuperar todos los besos de adolescente que nunca dio y otras cosas que la niña jamás le preguntó. Luego el chico se puso de rodillas, se inclinó ante el vientre de ella y besó la herida. Y la herida se cerró, y la cicatriz se evaporó.<br /></div><br />Y la niña se hizo mujer.<br /><div style="text-align: justify;">Se miraron, se dieron la mano y desaparecieron lentos, calle abajo, y nunca más les volví a ver.<span style="font-size:180%;">"</span></div>Anonymousnoreply@blogger.com3